C'è una stanchezza che non è fatica,
non viene dal troppo fare
né dal troppo dare,
corrode piano da dentro
come un cancro maledetto.
Come vorrei metter le ali
per guardare dall'alto le mie ombre,
ma vedo solo un mucchio d'ossa
sbiancare al sole e carne
marcire in pozze di fango.
C'è un desiderio che non è mai morto
ma che brucia piano,
fino a consumarsi del tutto,
e non rimarrà che l'odore
acre di una speranza crocifissa
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